第七章转机

    结果出来的那天，他比她紧张。

    坐在诊室外面，手心里全是汗。他把手在裤子上蹭了蹭，没几秒钟又湿了。裤子的膝盖处被蹭出一片深色的湿痕，他也没注意。

    他的腿不自觉地抖着。膝盖一颤一颤的，怎么都控制不住。坐着的塑料椅子跟着一起颤，发出轻微的“咯吱咯吱”声。

    她坐在他旁边，反而比他镇定。

    伸手按住他的膝盖。手掌凉凉的。

    “别抖了。再抖椅子都要散架了。”

    “我没抖。”他嘴硬。

    腿不抖了——因为她的手按着。她的手不大，但按在那里，像一块石头，稳住了他整个人。

    “你从刚才就开始抖了。从挂号的时候就开始。填表的时候手都在抖，以为我没看见？”

    “那是冷的。”

    “暖气这么足你还冷？你看看别人，人家穿一件毛衣还出汗。”

    她白了他一眼。嘴角却微微弯了一下。

    他不说话了。盯着诊室的门，像盯着一扇生死之门。门是白色的，上面贴着一张A4纸，写着“主任办公室”几个字。纸边有些翘起来了，他用目光描着那个翘起来的角，试图让自己不去想结果。

    心脏跳得很快。快到能听到自己的脉搏在太阳穴上突突地跳。他抬手摸了摸脉——一百一十多。太快了。摸出两粒速效救心丸，含在舌下。苦味弥漫开来，和舌尖上残留的早餐味道混在一起。

    他在心里默念：良性。良性。良性。

    不知道念了多少遍。

    走廊里的人来来往往。一个年轻女人推着轮椅经过，轮椅上坐着一个光头的小男孩，五六岁的样子，手里举着一个气球，红色的，气球上画着笑脸。小男孩经过他们的时候，看了王淑芬一眼，朝她挥了挥手。她也朝他挥了挥手，笑了笑。那个笑容很温柔，温柔到李明远看了心里发酸。

    门开了。

    主治医生拿着报告走出来。脸上带着笑容，不是那种职业性的、看惯生死后的漠然，而是真心的、替病人高兴的笑。

    “王主任，好消息。穿刺结果是炎性假瘤，良性的。不是转移，也不是新发肿瘤。”

    他腾地一下站起来。

    站得太猛了，眼前一黑。他扶住了墙，稳了两秒钟才缓过来。墙是凉的，石灰粉蹭在手心里，白花花的。

    良性的。

    良性。

    这两个字在他脑子里炸开了。像烟花一样，五颜六色的，在他灰蒙蒙的脑海里一朵一朵地绽放。

    他转过身。一把抱住了她。

    抱得那么紧，像是要把她揉进自己的身体里。他的下巴抵在她肩窝里，她身上有股淡淡的洗衣液味道，不是以前用的那个牌子了。以前的牌子是薰衣草味的，现在这个没什么味道，就是干净的、清新的肥皂味。

    她被他抱得喘不过气，拍着他的背。

    “好了好了，别哭了。”

    可她自己也在哭。

    眼泪顺着脸颊往下淌，滴在他肩膀的衬衫上，洇开一小片深色的印子。她戴着的毛线帽蹭歪了，露出光秃秃的头皮一角。他感觉到了，腾出一只手，轻轻地把帽子帮她正了正。

    走廊里的患者和家属都看着他们。一个头发花白的男人抱着一个戴毛线帽的女人，哭得像个孩子。

    男人的肩膀一耸一耸的，喉咙里发出压抑的、含混的声音，像是被什么东西堵住了。女人的手在他背上轻轻地拍着，一下一下的，像是在哄一个做了噩梦的孩子。

    “我不管。我就哭。”他的声音闷在她肩窝里。带着浓重的鼻音，像是感冒了，又像是好多天没睡好觉。

    主治医生在旁边笑了：“王主任，您先生对您真好啊。”

    她愣了一下。想说“我们已经离婚了”。

    可看了看他哭红的眼睛。看了看他花白的头发。看了看他像个孩子一样趴在她肩上的样子。那双手还紧紧搂着她的腰，像是怕一松手她就会消失似的。

    她没说出来。

    只是轻轻地说了一句：“是啊。他对我很好。”

    当天晚上，他请她吃了一顿好的。

    牡丹江最好的饭店。不是那种金碧辉煌的大酒楼，而是一家藏在巷子里的东北菜馆。门脸不大，进去却别有洞天，院子里挂着红灯笼，雪地里踩出一条通往包间的小路。

    他点了一桌子菜。锅包肉、地三鲜、小鸡炖蘑菇、猪肉炖粉条、酸菜白肉、大拉皮。全是东北硬菜，盘子摞盘子，把小圆桌摆得满满当当。

    “你疯了？这么多菜吃得完吗？”她看着满桌子菜直心疼，伸手要去退菜。服务员已经走了，她急得直喊“服务员等一下”。

    “吃不完打包。”他拦住她，给她倒了一杯酸奶。“庆祝你没事，吃顿好的应该的。”

    “这得多少钱啊。”

    “你别管钱。管吃就行。”

    她看了他一眼。低下头。忽然小声说了一句：“老李，谢谢你。”

    “谢什么？”

    “谢谢你来看我。谢谢你——还愿意来。”

    “你是我老婆——”

    “前妻。”

    “前什么妻？我不同意。”

    他放下筷子。认真地看着她。眼神很认真，认真到她不敢对视。

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